Piove

Piove su questa strada, su questi tetti. Piove sui sellini e le gocce scendono dalle grate dei cestini di ferro delle biciclette. Piove dai semafori e il rosso illumina il grigio di questa giornata. Piove veloce, fine, ma di continuo. Piove su i laghi, sulle bancarelle di fiori, piove negli angoli nascosti delle Strøget, piove sulle panchine vuote e bagnate, piove sui battelli ancorati, sulle auto che corrono, piove dai finestrini del treno e dalla finestra di casa. Piove sulle siepi e sui glicini viola. Piove sull’ombrello, sul cappello, sui kway, e sugli stivali di gomma. Piove in mezzo ai sanpietrini, nelle piste ciclabili affollate, fuori da Magasin e Illum. Piove sulle giostre di Tivoli, sulla piazza del palazzo e sui dehors vuoti dei ristoranti.
Piove e non si può prescindere dalle gocce. Loro vengono giù e tutto ciò che puoi fare e prendere un buon paracqua e stivali di buona qualità. Piove sui giardini fioriti e loro sbocciano.
Piovono cose sulla mia vita, piovono appuntamenti, eventi, opportunità. Piovono dovunque, sui tetti, sulle auto, dietro i finestrini. Piovono e dovrei correre ad acchiapparli tutti, invece di stare qui al chiuso. Invece di questionare sui miei castelli di niente, invece di esplorare le mille sfaccettature di qualcosa che non esiste, e che non esisterà finché io me ne starò qui all’asciutto e con l’ombrello piegato.